Где ты был, когда я умер?
В порывах творческих я обделен, признаюсь.
Мне сложно подбирать слова.
Я точно знаю, что по миру обо мне
Не побежит народная молва.
(Да и к чему мне это?)
О, как давно не брал я в руки ручку
И не садился так вот у окна
С листом бумаги. Ну я прямо Пушкин!
А за окном уже зима.
(Ну это так, к слову.)
Я никогда не соблюдал ни ямбов, ни хореев.
Как строчка ляжет - так сойдет.
Увы, писал я ерунду. И это,кстати, тоже.
Ха, эту глупость даже дилетант не украдет.
(Но я все же в тайне надеюсь)
Я не печатаюсь в журналах.
Да боже упаси, что б кто это узрел!
Мне ж сразу же без суда и следствия
Вердикт строжайший вынесут "Расстрел!"
(И плевать на мораторий.)
Так вот, какой же из меня поэт?
Знавал я и получше. Вот недавно
Прочел стишок одной особы.
Что ж, неплохо. Славно.
(Реально здорово, ты молодец!)
Нет, я не критик, что вы, что вы...
Я в этом разве понимаю?
Я сам последний раз писал какие то
Слова и рифмы примерно в мае
(Лет пять назад)
Поэт ведь должен голодать! А, нет,
Это художник должен корчиться в голодных муках.
Но чем я не художник на словах?
Передаю свои картины в звуках...
(Ах, забылся, я же не поэт)
Листы бумаги не разбросаны вокруг меня
Направо и налево. Вот он, единственный за вечер предо мной.
Нет, я не хвастаюсь, вы что же, уж поверьте.
Я неуч и мне свойственен покой.
(К чему мусорить?)
И мои творческие муки с моею музою напару
Где то пьют вино.
А я наедине с листом бумаги.
Вот и ручка тут. И зимнее окно.
(А я может быть с ними хочу вина испить!т.т)
Мне сложно подбирать слова.
Я точно знаю, что по миру обо мне
Не побежит народная молва.
(Да и к чему мне это?)
О, как давно не брал я в руки ручку
И не садился так вот у окна
С листом бумаги. Ну я прямо Пушкин!
А за окном уже зима.
(Ну это так, к слову.)
Я никогда не соблюдал ни ямбов, ни хореев.
Как строчка ляжет - так сойдет.
Увы, писал я ерунду. И это,кстати, тоже.
Ха, эту глупость даже дилетант не украдет.
(Но я все же в тайне надеюсь)
Я не печатаюсь в журналах.
Да боже упаси, что б кто это узрел!
Мне ж сразу же без суда и следствия
Вердикт строжайший вынесут "Расстрел!"
(И плевать на мораторий.)
Так вот, какой же из меня поэт?
Знавал я и получше. Вот недавно
Прочел стишок одной особы.
Что ж, неплохо. Славно.
(Реально здорово, ты молодец!)
Нет, я не критик, что вы, что вы...
Я в этом разве понимаю?
Я сам последний раз писал какие то
Слова и рифмы примерно в мае
(Лет пять назад)
Поэт ведь должен голодать! А, нет,
Это художник должен корчиться в голодных муках.
Но чем я не художник на словах?
Передаю свои картины в звуках...
(Ах, забылся, я же не поэт)
Листы бумаги не разбросаны вокруг меня
Направо и налево. Вот он, единственный за вечер предо мной.
Нет, я не хвастаюсь, вы что же, уж поверьте.
Я неуч и мне свойственен покой.
(К чему мусорить?)
И мои творческие муки с моею музою напару
Где то пьют вино.
А я наедине с листом бумаги.
Вот и ручка тут. И зимнее окно.
(А я может быть с ними хочу вина испить!т.т)